&ldo;好了，好了，我来了。

看在老天的分上，别破门而入。

&rdo;

&ldo;抱歉。

&rdo;科尔贝里咕哝了一声。

屋里很暗。

他脱下大衣，打开门廊的灯。

那顶旧警帽仍跟上次一样挂在帽架上。

门铃的电线被扯断了，悬在门框旁边。

奥萨&iddot;托雷尔顺着他的视线望去，喃喃地说：

&ldo;一群白痴不断来烦我。

新闻记者、摄影记者，还有天晓得其他的什么人。

门铃响个不停。

&rdo;

科尔贝里没有说话。

他走进客厅坐在一张帆布椅上。

&ldo;你不把灯打开吗?这样至少我们可以看见对方。

&rdo;

&ldo;我看得很清楚。

好吧，如果你要，如果你要的话，当然我可以开灯。

&rdo;

她打开灯，但没有坐下。

她焦躁地走来走去，好像一头想脱逃的笼中困兽。

屋里空气沉闷，烟灰缸好几天没清过了，整个房间乱七八糟，似乎完全没打扫过。

透过打开的门他看见卧房也是一团乱，床当然没铺。

从走道他还能瞥见厨房，水槽里堆满了没洗的锅碗瓢盆。

然后他望着这个年轻女子。

她走到窗边，回身朝卧房走去。

她瞪着床铺数秒，又转身回到窗边。

周而复始。

他得一直把头转来转去才能盯着她，简直像是在看网球赛一样。

从他上次看见奥萨&iddot;托雷尔至今已经过了十九天了，在这期间她已然有所改变。

她脚上仍穿着同一双灰色滑雪厚袜‐‐或至少是类似的一双，但这次袜子上沾满了烟灰，头发没梳理且纠缠打结。

她眼神涣散，双眼周围有着黑眼圈，嘴唇干燥龟裂。