&ldo;给阁楼的客人送晚餐，小家伙，上最好的酒和烤鳕鱼，他付得起。

&rdo;他对伙计吩咐道，&ldo;希望他多住几天。

&rdo;最后这句话声音很轻。

&ldo;什么呢?老板。

&rdo;小伙计问道。

&ldo;没什么，呆头鹅，叫你顺便练练法语。

快去厨房吧。

哦，先拿两支蜡烛上去。

&rdo;

小伙计走了。

老板摇摇头：&ldo;这新来的伙计有点笨，不过工钱低。

&rdo;他走进柜台坐下，翻开账本。

&ldo;一位贵客。

&rdo;他又小声说了一句。

这位贵客此时仍坐在窗口的那个位置上，若有所思。

他的风衣已经脱下，露出他这个年纪的男人少有的健壮优美身材，行李箱打开过又合上了，但没有锁，旁边放着一本并不厚的书，书名是《画中人》。

当然，他正是罗宾。

蜡烛已经燃起，昏黄的光照着这个狭小的房间，时光仿佛退回到很久很久以前。

罗宾环视四周，房间中家具极少：一张床，一张靠窗的小方桌，旁边是他坐着的一张椅子，此外就只有一个靠墙摆放的小衣橱，连着一个小巧的壁炉台，上面摆着烛台和他的行李箱。

所有家具都很古老，全是木制品。

地板是橡木的，有几处磨得发亮，大概是房客来回踱步的路线。

屋顶有些倾斜，开着一个小小的窗，可以看见一小角夜空。

较矮的那面墙上挂着一个松木画框，里面嵌着一张普通花哨的印刷画。

罗宾灵机一动，细细打量画框，目测它的尺寸。

但不，它比那幅画像要小，而且材料较新，多半是后来才挂上去的。

罗宾叹了口气。

显然，他受想象力莫名其妙的支配，来仔细查找一些并不存在的线索，失败的可能性极大。

&ldo;没有任何现实的证据表明雷蒂被杀，也不能确定她的死与安东有关。

这一切不过是一个故事，加上虚无飘渺的幻想。

罗宾，你闲得太久，小说读太多，想象过于具体。