天花板下的两盏电灯已经开着，光度很强。

窗外已经变得晦暗。

病号都在等晚饭。

&ldo;这里岂不就有一个老头，&rdo;叶夫列姆还在唠叨，&ldo;躺在楼下，明天要动手术。

还是在1942年的时候，就给他切除一只小虾，医生对他说：&lso;没关系，自由自在地生活吧。

&rso;懂吗?&rdo;叶夫列姆仿佛是劲头十足地在说，可是声音却让人觉得似乎是在给他自己开刀。

&ldo;13年过去了，他连这家医院也不记得了，酒也喝，女人也搞‐‐你瞧，一个乐天的老色鬼。

可现在他那只虾长得那么大!&rdo;叶夫列姆甚至得意地吧瞎了一下嘴，&ldo;恐怕要直接从手术台送太平间吸。

&rdo;&ldo;行啦，这些不妙的预言已经足够了!，他维尔&iddot;尼古拉耶维奇一甩手就转过脸去，他不敢相信那是自己说话的声音：听起来是那么没有威严，那么可怜巴巴。

大家都默不作声。

还使人心烦的是对面一排靠窗的那个老是翻身的瘦弱青年。

他坐也不是，躺也不是，蜷着腿用膝盖顶住胸口，怎么也找不到一种合适的姿势;他的脑袋已经不是倒在枕头上，而是搁在床架子上了。

他呻吟不已，声音极其微弱;从他那扭歪的脸的表情和抽动可以看出他疼痛难忍。

帕维尔&iddot;尼古拉耶维奇转过脸也不再去看他，把脚伸进拖鞋里，开始心不在焉地察看自己的床头柜，一会儿把放满食品的底柜的小门打开又关上，一会儿把上面那摆着梳洗用品和电动刮脸刀的小抽屉拉出来又推进去。

叶夫列姆把两臂十指交叉在胸前，依然走动着，偶尔会像针扎似地打个寒颤，此时他口中念念有词，仿佛是在超度亡魂：&ldo;这就是说，我们的事儿很糟糕……十分糟糕……&rdo;帕维尔&iddot;尼古拉耶维奇背后传来不太响的啪啦一声。

他小心翼翼地转过脸去，因为脖子的每一次动弹都会引起疼痛，于是他看到，原来这是他那个强盗相貌的邻居看完了书，把封面拍了一下，拿在一双粗糙的大手里玩味。

深蓝色封面和同色的书脊上斜印着烫金已暗淡无光的作者签名。

帕维尔&iddot;尼古拉耶维奇辨别不清那是谁的签名，却也不愿意向这号人打听。

他心里给这位邻居起了个外号‐‐啃骨者。

这很贴切。

啃骨者阴郁的大眼睛望着那本书，肆无忌惮地向整个病房大声宣布：&ldo;要不是焦姆卡从柜子里挑出了这本书，那就很难相信，这书不是故意扔给我们看的。

&rdo;

&ldo;什么，焦姆卡?什么书?&rdo;靠门那张床上的少年接话问了一句，他也在看书。

&ldo;哪怕搜遍全城，大概也甭想找到这样一本书。

&rdo;啃骨者看看叶夫列姆又宽又扁的后脑勺（由于不便而许久未理的头发已经扎进了绷带），又看看他那紧张的脸。

&ldo;叶夫列姆!别嘟呶了。

把这本书拿去看看吧。

&rdo;

叶夫列姆停了下来，像头公牛，莫名其妙地望了一眼。