媒体都盛赞哈里森贝卢的慷慨。

　　但他一清二楚，这慷慨都是樊成云耐着性子，用一首一首古琴曲磨出来的。

　　然而，多梅尼克能够理解樊成云，能够理解《悲歌》，却不能理解钟应。

　　因为，钟应和樊成云截然不同。

　　他十分年轻，还没有奠定属于自己的地位，不像樊成云似的名利双收，无欲无求。

　　可他的行为、他的言语，只比樊成云更加执着。

　　多梅尼克止不住心里的困惑。

　　这琴到底有什么魔力，让师徒两人如此着迷！

　　“孩子，告诉我，你那么优秀，拥有大好的前程。

你只要弹奏曲子，整个意大利、欧洲乃至全世界的听众，都会为你疯狂。”

　　他难以置信的问道：“可你到底想要什么？难道就只有那张琴吗？”

　　钟应面对他的质疑，显得格外平静。

　　他手指轻柔的置于弦上，停下了随性的琴声，依然能感受到钢弦阵阵作响，仿佛琴在代替他回答多梅尼克的问题。

　　“也许您觉得，一个音乐人应该有更高的目标和追求，我的行为不可理喻。

但我来到这里，弹奏乐曲，只是为了找到它。”

　　每一个日日夜夜，钟应都在万里之外的中国，透过沈先生的日记，听到十弦雅韵远离故土、思乡心切的悲鸣。

　　“先生，它老了，我想带它回家。”

　　哈里森贝卢九十六岁，再过几天，他就是九十七岁。

　　平静安详的灵魂支撑着他日渐虚弱的躯体，令他每一天都满怀期待地打开书房的暗门，走进同一间收藏室。

　　那里有一张布满纹路的十弦古琴。

　　贝卢自十六岁时见到它，这琴就是这副快要碎掉的腐朽模样。

　　谁知道七十九年过去，连他自己都满身皱纹，垂垂老矣了，这古琴仍是曾经初见时候的模样。

　　他控制着轮椅，靠近琴桌。

　　稍稍抬手，就能用他苍老干枯的手指，轻巧熟练的勾挑琴弦。

　　冷冽如霜的琴弦，发出阵阵悦耳声音。

　　虽然不成曲调，贝卢却随着这琴声，产生了渐渐恢复青春的幻觉，一声一声的回到了法的夸奖他，并端详着那位九十六岁的老人。

　　贝卢老了。

　　他白发稀疏，五官都被皱纹遮盖，依靠在轮椅里的姿势仿佛随时都会一命归西，又神色严肃得如同枯木雕塑，拥有了永恒的生命。

　　他的眼睛浑浊，听完多梅尼克的描述，转过来看向钟应。

　　贝卢微微眯起锐利的视线，反复打量起这位经验丰富的斫琴师。

　　他穿着古板的衬衫西裤，梳着严肃正经的发型，像是游走于商界的精英人士。

　　偏偏一双眼睛澄澈透亮，饶是贝卢老眼昏花，也能感觉到属于年轻人的执着锐利。