“其实你弹得很好听。”

　　“那是你不懂钢琴。”

厉劲秋不高兴的停了手，琴声戛然而止，他微眯着眼睛端详他的临时学生。

　　说好的不能昧着良心，怎么刚开课就来夸他了。

　　厉劲秋犹豫片刻，皱着眉说道：“我没什么天赋，弹奏出来曲子都是痛苦不堪的噪音。

如果不是教你，我根本不想弹。”

　　钟应心中满是诧异，意识到厉劲秋的不自信已经远远超过了自谦、不好意思，更像是一种根深蒂固的偏见。

　　他确实不懂钢琴，但他从小学琴，懂得音乐。

　　钟应能够听出来，厉劲秋喜欢快乐明晰的调，抗拒悲伤阴沉的调。

　　厉劲秋弹奏海顿的时候，快乐得由内而外，从灵魂焕发出欣赏。

　　弹奏贝多芬的时候，手指按键变得僵硬谨慎，小心翼翼，唯恐亵渎经典。

　　也许只有降b大调的金色钟声，是他弹奏得最为得心应手的作品。

　　毕竟，那是他自己的作品。

　　钟应不明白厉劲秋深藏在心底的恐惧，可他仍是乖巧点头，说：“我明白了。”

　　厉劲秋见到临时学生服从命令，勾起唇角，拖长腔调“嗯”

了一声，重新端起好教师的架子。

　　“像你刚才用琵琶弹奏的旋律应该是——”

　　他正要按响黑白琴键，忽然厉声提醒道：“不准夸我。”

　　钟应眨眨眼，泛起笑容，当场发誓，“保证不夸！”

　　厉劲秋满意了。

　　他修长手指利落按下琴键，将琵琶弹奏的纪念曲，毫无压力的转换到钢琴之上，流畅得没有任何的阻滞。

　　无论他如何说自己的钢琴差劲，钟应都能随着琴键清泠的声音，感受到属于厉劲秋的思考。

　　战争、死亡、希望，三个词汇成为了钢琴旋律里紧扣的主题，甚至演绎出了西方乐器才能展现的细腻与辉煌。

　　厉劲秋弹完，站起来走到桌边，随手拿过旁边的空白谱纸，把弹奏的时候想到的重点画了出来。

　　“这段旋律，我建议再快四分之一拍。”

　　“还有这一段，我希望可以做出这样的调整。”

　　“更重要的是，琵琶和西方管弦乐器差别太大，我想了想，到，竟然完美的联系在了一起，各自独立，又展现出了更加宏大广博的乐思。

　　厉劲秋轻松的弹奏完毕，笑着看向钟应。

　　他说：“在我眼里，这场音乐会不应该存在竞争、更不该是什么比赛，而是维也纳之春和艺术乐团作为奥地利最优秀的乐团，携手为毛特豪森集中营死难者，送去的哀思与纪念。”

　　厉劲秋说自己没有天赋，在钟应眼中，他却是一个绝无仅有的天才。

　　他对音乐的创作，超过了单纯的炫技、炫耀，而是直白坦诚的为这个世界送去善良与美好。

　　钟应想出声夸奖他，又默默想起了作曲家三番五次的警告。

　　于是，他抬起手，为厉劲秋鼓掌。

　　空荡的琴房，回荡着钟应认真的掌声。