这跟太湖的波声不一样。

太湖的涛声温柔如少女的心事，却能将最坚硬的石头穿凿出巧夺天工的层层孔洞。

人说比干心有七窍，阿碧的心也是一颗玲珑剔透的太湖石。

那时候的他不明白，也没有精力去数她的心里有多少苦痛的孔洞，被不间断的思念和担忧打磨成七窍玲珑的温柔；像他没有时间去数燕子坞的春天有多少株梅花开放，冬天有多少朵雪花落下。

慕容复赤着脚在沙滩上走。

一串足印于身后绵延，又被潮水次第抹去。

他想着郭靖。

这个汉族少年同蒙古族的少年比赛马术，在大漠火红的落日当中疾驰而去，鬓发被风吹起，于疾驰的马背上满满拉开弓箭，一箭中的，扭过头来，向他露出自豪的微笑，略带腼腆。

这名少年是一面质朴的铜镜。

他出身江南，在塞外的落日同长风里长大，眼睛被大漠的风沙和孤寂打磨得无比明澈。

他在郭靖温柔而明亮的心地里认出了熟悉的固执和骄傲：那是让慕容家的复国志愿传承了几百年的，相同的固执和骄傲。

偶尔，在教授郭靖习武的时候，他也认出了慕容博曾经对他说过的，几乎一模一样的话：&ldo;剑的光芒不在锋刃上，在剑尖上。

不要用眼睛去找那一点剑光。

你要用整个身体去听它。

&rdo;父亲曾经告诉他的，他现在教给郭靖。

潮水在一点点上涌，漫过他的脚背，试探着攀上他的衣角。

昨夜的记忆也一点点上涌，像温暖的潮水。

他记得昨夜缱绻，动情时刻。

他记得萧峰说过的每一句话，每一个字。

他向来不信任汉人的文字和话语。

有的话说出来便注定被风吹散，像沙粒堆起的楼阁；有的则是这个国家的史官拼着粉身碎骨也要留下的文字，必须被刀尖刻进竹子里，留进史书，烧出汗青。

有的文字讲的是一个国家的灭亡；有的国家灭亡了，没有留下文字；反倒要倚仗汉人的文字来记住它的灭亡。

汉人有最好的诗人和最忠贞的记录者。

诗人的话语是花瓣，是飞雪，脆弱而轻盈，是蝴蝶翅膀的光彩，消失在你想要理解它的时刻。

有的话是剑尖抵在咽喉被逼出来的言辞，有的则是兵临城下，父陷子死，巢倾卵覆，这样沉痛欲绝的辞句。

有的言辞是只能在动情时分被说出来的话。

那是春天的花，冬天的雪，留不住，也不值得被留住，但是如果是萧峰说出来的话，也许是可以被信任的。

他听见竹林在风中摇曳，发出海涛和风雨一般的声响，风声呼啸，送来了断断续续的洞箫之声，如鸣琴，如击玉。

他停下脚步，招呼了一声：&ldo;黄岛主。

&rdo;

黄药师背靠树干，坐于一株松树枝桠之上，青袍同鬓发被海风吹得微微飘飞。

他早就瞧见了慕容复，点头算作致意，口唇不离箫身，待得一曲终了，最后一个音符悠悠地颤动着消失于空气之中，这才一个翻身，手执玉箫，飘然落地。

问道：&ldo;酒醒得差不多了？&rdo;

慕容复这一次未作逞强。

坦承道：&ldo;没有全醒。

&rdo;

黄药师闻言一笑。

打量他苍白脸色，道：&ldo;是不是头疼得厉害？&rdo;

慕容复点了点头。

黄药师颔首道：&ldo;我回头叫人送醒酒药过来。