“咚——”

茶杯掉在地毯上的沉闷呻吟与敲门声重迭，将漫游在书海中的另一半灵魂拉回此世。

温斯顿连声道歉，庆幸自己早早喝光茶水，拍着胸脯一阵后怕。

“没关系。”

森管家如同神话里寂然安详的密林的人身具象化，有着鹿一样宁静的眼睛，面容如湖水幽丽；橡树般挺拔的身姿，声音似清晨的风穿梭过茂叶、停留在草地上翩翩起舞时长笛的轻快悠扬。

他周身散发出一股独属于植物的缓慢静谧的生命力。

就像此时站在门边，如果不说话也不动作，可能连时间都会忘记本人的存在。

温斯顿总忍不住偷偷打量他。

“我脸上有什么？”

森摸了摸嘴角，侧过头问。

“不是！”

温斯顿被戳破心思，忙摆手否认，“只是很少见到您这样的人，”

他拧起眉头搜刮肠肚，

“草食动物？您闻起来没有肉的气味。”

森替他摆好餐具，笑道，“作家的想法果然别具一格。”

温斯顿低头戳破鸡蛋，双耳烫红，小声嚅嗫，“我又哪里算什么作家呢。”

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说到书，他明显又兴致高涨，“太厉害了！

有些注解从笔迹上看显然年代已久，但真正的知识不会因时间而逊色。

实在令人大开眼界，我仿佛又回到了学生时代，围坐在校园的攀藤架下，读上一下午的浮士德。”

“如您所愿，”

森看向黄土色模糊一片的世界，“只是我今日须得出门一趟。”

“雨很大，请务必关好窗。”

这是第二天的下午。

温斯顿吃过午饭，目送森管家出门，独自在屋中来回踱步消过食，靠在床头翻阅过往的信件笔记，被单调的雨声催眠，垂着脑袋昏昏欲睡。

“不行。”

他在身体滑进被子的前一秒醒来，甩动头发用力眨眼，“不行，机不可失。”

他爬下床，对着墙面上的镜子整理仪容，冲手心哈一股热气搓了搓脸，“这也太安静了。

两天，只见到一个人，难不成真是鬼屋？”

整栋宅邸，莫说是人影，连多余的声音也狡猾地躲在缓急不定的雨后，仿佛一只藏在暗处的手，刻意将真实剥离。

温斯顿走出房间，站在幽静的走廊上侧耳倾听，手指无意中勾过墙壁，立刻被那沙沙的触感转移注意，

“要说刺绣的坏处就在这儿了！”

他不得不又回屋重新洗过手，才慢悠悠下了楼，望着那一排令人过目难忘的画像，感慨，“多么强悍的血脉啊，瞧瞧这如出一辙的傲慢只可惜守着宝藏，却又后继无力，真不知都要便宜哪位石油房产新贵。”

他边嘟囔着，溜溜达达拐进书房，“怎么就忘了问一下姓氏，欧瑞尔，欧瑞尔人，也不知是否认识那位大人咦，这是什么？”

温斯顿对东方文学的兴趣寥寥，一早便略过左面书墙，直扑西方戏剧和古典诗歌。

而这里就要提到方才整理过的私人信件，其中一封是来自老同学，毕业后投身研究萨迦文学，恳请他发挥编辑所长，介绍几位北部乌戈尔地区出身、深谙古高地语的作家合作出书。

这封信被他随手塞进剪贴报夹里，本是不打算回复——他不好意思说自己只是个走后门的初级编辑，每天的工作就是过滤掉大量逻辑不通的五流侦探小说，既没本事接触到学界大拿，也无法从烂泥堆里掘出金。

可偏偏今日有此机缘，他在角落里翻出一本初版的《高地语—西语艾达》，下午携了纸笔来，打算抄些注解寄去。