他穿的衣服不适合夜间疾行。

他的皮手套很薄，轻便皮鞋和黑色牛仔裤也不足以抵御寒冷。

然而他还是敞开油门，驱动小小的摩托车，竭尽所能地沿着柯启思山麓的小丘向上疾驰。

他在一段之字形路上放慢了一阵速度，随后又敞开油门，顺着小丘的下坡穿过一座葡萄园。

驶过葡萄园，有一片橄榄树林，然后是一行高耸的丝柏树，背景则是星辰点点的黑幕。

丝柏树的气味浓烈，弥漫在夜空中。

某个地方，有人正用柴火烤着肉，这气味令他想起黎巴嫩。

离开巴黎真好，他心想。

回到地中海东岸真好。

道路一转，路面坑坑洼洼起来。

塔里克放缓了速度。

在如此不熟悉的道路上开这么快，是一件愚蠢的事。

然而他近来已经习惯于那些冒险出格的事情了。

离开巴黎以来，他第一次想到了那个美国女孩。

他并不感到后悔，也没有丝毫负罪感。

她的死，尽管很不幸，却是完全必要的。

他再次加大油门，猛冲下一道缓坡，进入一个小峡谷。

他琢磨着自己的这种癖好：每次行动都要有女子陪伴。

他猜想这同他在西顿难民营的成长经历有关。

塔里克年幼的时候父亲就故去了;他的哥哥穆罕默德被犹太人谋杀了。

塔里克由母亲和姐姐抚养长大。

在难民营的蜗居里，他们只有一个房间，于是塔里克、母亲和姐姐只能挤在一张床上‐‐塔里克在中间，头抵在母亲的胸前，姐姐瘦骨嶙峋的身体挤着他的后背。

有时候他会清醒地躺着，听着炮击声或是以色列直升机有节奏的引擎声从顶上掠过。

他会想到他的父亲，想到他如何抱恨死去，死的时候口袋里还揣着上加利利老家的钥匙;他还会想到可怜的穆罕默德。

他恨极了犹太人，恨得胸口会痛。

然而他从来没感到过恐惧。

至少在床上，在属于他的女性保护下，他没什么可怕的。

在梅索吉安镇和珀格斯镇之间，在嶙峋的山坡上，一座白色的别墅矗立在一块凸出的巨岩上。

为了到达那里，塔里克必须横穿一座老葡萄园，攀上一段很陡的路。

空气中弥漫着最近一次收获的气息。

他关上发动机，耳边的风声静了下来。

他将摩托车用支架抵住，抄上马卡洛夫手枪，穿过一座小花园，向别墅的大门走去。

他将钥匙插进孔内，慢慢转动，试探着房里有没有异样的反应。

接着他打开门，走进去，马卡洛夫手枪抄在手里。

他关上门，客厅里亮起一盏灯，灯光里是一名消瘦的青年男子，只见他顶着一头长发，坐在一张破旧的沙发上。

塔里克正打算开枪射向他，却看见他的枪就放在身前的桌上，而他的双手举起，摆出了一个投降的姿势。