希瑟正翻看着一份免费报纸。

她微笑着，用一支咬烂了头的粉色铅笔指了指伊舍伍德的办公室。

伊舍伍德的身影在敞开的门后闪动着。

他穿着‐身细条纹的丝质衣服，对着一部无绳电话快速地说着意大利语。

&ldo;你要是有胆就进去吧。

&rdo;希瑟拖着长音，用懒洋洋的伦敦贵族腔说道。

沙姆龙听着，暗自泛着酸水。

&ldo;他很快就会讲完了。

我给你弄点喝的吧?&rdo;

沙姆龙摇摇头，走了进去。

他坐下来，审视着房间。

书架上塞满了艺术家的专题介绍、账簿、老旧的作品名录;还有一副盖着黑天鹅绒的画架，是用来向买家展示作品的。

伊舍伍德在一扇俯瞰梅森场的窗户前踱着步。

他停顿了一次，瞥了一眼沙姆龙，随即又慢条斯理地操作起传真机来。

伊舍伍德有麻烦了，沙姆龙能感觉到。

不过话又说回来，他一贯是有麻烦的。

朱利安&iddot;伊舍伍德对画作的选购和售卖的对象都非常挑剔。

每次他的藏品从这扇门里出去，他都会带着忧伤的情绪目送一程。

结果，身为画商的他却没有卖出太多的画‐‐通常一年十五幅，景气时二十幅。

八十年代的时候他赚了不少钱，那年月只要有块巴掌大的地方做画廊，脑子又不太笨，都会赚到钱的。

不过如今好光景不再了。

他把电话甩在凌乱的桌面上：&ldo;不管你想要的是什么，回答都是&lso;不行&rso;。

&rdo;

&ldo;你好吗，朱利安?&rdo;

&ldo;下地狱吧你!你为何来这里?&rdo;

&ldo;把那姑娘支走一会儿。

&rdo;

&ldo;不管姑娘在与不在，给你的答话照样是&lso;不行&rso;。

&rdo;

&ldo;我需要加百列。

&rdo;沙姆龙平静地说。

&ldo;哎呀，我更需要他，所以不能给你。

&rdo;

&ldo;你就告诉我他在哪儿，我得和他谈谈。

&rdo;

&ldo;滚开!&rdo;伊舍伍德爆了粗口，&ldo;你以为你是谁，就这样闯进来，给我下命令?现在，你要是有兴趣买一张画，也许我还能帮得上忙。

如果你此行和艺术没有关系，那就请海伦领着你出去吧!&rdo;

&ldo;她叫希瑟。

&rdo;

&ldo;噢，基督啊，&rdo;伊舍伍德沉沉地坐倒在书桌后的椅子上，&ldo;海伦是上个月的那个女孩儿。