&ldo;大部分情况下，是的……&rdo;

&ldo;再加上其他费用，&rdo;丹瑟尔说道，&ldo;六场会议，六场讲座，每年六千块钱。

再加上其他费用。

天哪!博蒂，这可真是笔不错的勾当，比用打字机码字赚得多多了。

也许我也该试试。

&rdo;

&ldo;我觉得你可干不成，罗斯。

&rdo;伊万&iddot;韦德说。

&ldo;哦，是吗?为什么不行?&rdo;

&ldo;因为你是个让人讨厌的醉鬼。

&rdo;

&ldo;啊哈?&rdo;

&ldo;会议组织者对醉鬼可不感兴趣。

大学老师也一样，书迷也一样。

他们可不想看到喝得醉醺醺的不入流作家东游西逛，跟傻瓜一样。

&rdo;

我们五个人一下子鸦雀无声。

韦德的语气很温和，很平静，但每个字都仿佛裹着毒汁的利箭。

丹瑟尔张开嘴，又合上，好像还在脑子里搜寻合适的回答。

博安农、西比尔、拉姆齐都骂了他，但他们都带点开玩笑的意思。

丹瑟尔可以接受老朋友不带恶意的讽刺，但是他不知道该怎么对付真正的嘲讽，充满了厌恶的嘲讽。

十秒钟过去了。

终于，丹瑟尔开口了，但静默了这么久，这些话显得非常无力：&ldo;我的确是个醉鬼，是个不入流的作家，伊万，那又怎样?&rdo;

&ldo;不怎么样。

&rdo;韦德说，&ldo;你就是个醉鬼，是个不入流的作家，就是这样。

&rdo;

丹瑟尔没有生气，也没有大笑，或是耸耸肩什么的。

韦德的话仿佛深深刺伤了他，扎入了某根神经。

他的脸上露出痛苦的神色，这次不是自怜自艾，这次是真正的伤痛，跟韦德的厌恶一样真切。

这是精神上的极度痛苦，也正是这种郁积已久的痛苦让他变成了一个酒鬼。

他把目光从韦德身上移开，掠过拉姆齐、普拉科萨斯和我，最后低下头，定格在自己手中的空杯子上。