他一头银发修剪得很短，脖子上的褶皱犹如六角手风琴一样多，脚很小，犹如其他胖人一样。

他穿着发亮的黑鞋，双脚并在一起斜斜地靠在地毯上，但鞋不太干净，身上穿着的那套深色西装也脏兮兮的。

我弯下腰，将手伸进他无比肥胖的脖子里，也许那儿的某个地方有一根动脉，我没摸到，不过现在那对他来说已不重要了。

他浮肿的膝盖跪在地毯上，双膝间一个深色斑点不断扩散，蔓延开去。

我在一旁跪下，举起他按住那页黄色纸的短粗的手指。

他的手凉凉的，但不会冰冷，软绵绵的，还有点湿黏黏的。

纸是从便笺本上撕下的，要是上面写了什么就好，但没有。

上面只有一些模糊的毫无意义的记号，没有字，连一个笔画都没有。

他被枪击中后曾试图写下什么，但他最终只是留下了几笔涂鸦。

他被枪击中，一跤跌下，手里仍然拿着纸，纸被他的胖手压在地板上，他的另一只手紧紧抓住那支粗大的铅笔，他的躯干则坐在自己巨大的大腿上，就这样死了。

约翰&iddot;d加斯特，可疑文件审查员，私家侦探。

这个私人侦探真可恶，他在电话里对我说了三次&ldo;嗯&rdo;。

现在他却成这样了。

我用手帕擦拭门把手，关掉接待室的灯，走出外门，锁好门，离开走廊，走出那栋建筑，最后离开那个小区。

目前看来没人看到了我，目前看来而已。

安娜告诉我埃尔米拉诺在北梧桐1900街区，那里住宅密集。

我在装饰华美的前院附近停下车，向大门口上面装有淡蓝色霓虹灯的地下车库走去，然后沿着布满栏杆的斜坡走进一个敞亮的地方，冷飕飕的空气中闪耀着各种车。

一个黑人从玻璃办公室走了出来，他穿着整洁的蓝色袖口工作服，肤色不是特别黑。

他的黑发很光滑，像一位乐队指挥的头发一样柔顺。

&ldo;忙吗?&rdo;我问他&ldo;先生，还行。

&rdo;

&ldo;我外面有辆车需要洗一下，5美元怎么样?&rdo;

没行得通，他不是我想象的那种人。

他栗色的眼睛变深邃起来。

&ldo;洗车可不是小活，先生。

请问是否还有其他事呢?&rdo;

&ldo;还有件小事，哈丽特&iddot;亨特里斯小姐的车在这吗?&rdo;

他看了一眼，我看见他向一排亮闪闪的车望去，目光定在里面的一辆金色敞篷车上，那车就像前面草坪上的厕所一样不显眼。

&ldo;是的，先生，她的车在。

&rdo;

&ldo;我想知道她的门牌号，还有告诉我要是不走前厅怎么去她房间。

我是一名私人侦探。

&rdo;我给他打了个蜂鸣器。

他瞅了一眼却毫不动容。

他笑了下，我从未见过这样的笑容，笑了就跟没笑一样。

&ldo;先生，5美元对于一个工人来说还行，但要让我冒着丢工作的危险，这些还不够，简直相差十万八千里。