以前的白马寺乐队里，有好几个出色的乐手，都是李世民从各地重金挖过来的。

他们在音乐方面都有天赋，表现无可挑剔，可玄奘始终不大喜欢。

他们每天按部就班，按照合同的要求歌唱、跳舞、演奏，连开玩笑都有预先策划的脚本。

白马寺的乐手们表现没有破绽，也没有激情。

音乐对他们来说，只是谋生的手段，不是爱好。

与其说他们是音乐人，倒不如说他们是一群音乐上班族。

玄奘从来没跟他们合练过，他们从不会提出任何音乐上的建议，只是机械地重复着手里的乐谱，把每一个音都找得很准，准得令人发指，令人索然无味。

玄奘非常厌恶这种循规蹈矩，他在各种场合经常即兴发挥，不是突然把调子拔高几度，就是砸毁乐队的吉他或其他乐器，让这些上班族被计划外的袭击搞得手忙脚乱，找不着调儿。

每次阴谋得逞，玄奘都会高兴那么一两分钟，旋即变得更加失落。

玄奘出走的一个原因，正是他实在不想和这些忘记放盐的面包继续待在一个烤箱。

&ldo;不过一个人去西天，未免太寂寞了。

&rdo;玄奘对着后视镜自言自语。

白色suv的引擎发出一阵呼噜呼噜的声音，像是在赞同主人的话。

组成一个像样子的摇滚乐队，至少要四个人：主唱、吉他手、贝斯手和鼓手，这也是在漫长旅途中凑一桌麻将的最低数目。

&ldo;哎呀哎呀，不过这东西勉强不来的。

&rdo;玄奘抓了抓头，这才想起来自己是个秃头，&ldo;像我这样的傻子毕竟不多。

&rdo;

如果李世民在副驾驶的位子上坐着，一定会非常赞同这个评价。

这时候，仪表盘上的红灯亮了起来，车子该加油了。

此时他正置身于一座忙碌的城市里。

这里大部分建筑都是方方正正的，外表是未经修饰的水泥原色，放眼望去，视野里是蒙蒙的一片灰白。

街道上的每一个人都行色匆匆，几乎没人驻足停留，也没人朝这辆suv多看上一眼。

玄奘握着方向盘慢慢在街上移动，发现马路两侧除了各种各样的基金、证券公司与银行，几乎没有任何其他招牌，甚至连家书店或服装店都没有。

玄奘在街上转了很久，终于在城市的边缘找到一家加油站。

他把车子开进去，按了按喇叭，一个疲惫的中年男子拿着油枪慢吞吞地走过来，眼袋大得吓人。

&ldo;老板，加油。

&rdo;

&ldo;嗯。

&rdo;老板熟练地拨开suv的油盖，把油枪放进去，&ldo;出远门啊？&rdo;

&ldo;对，去西天。

&rdo;

&ldo;好远，做投资项目去？&rdo;

这句话让玄奘有点噎着了，他抓了抓头，才回答道：&ldo;算是吧，我想去寻找真正的音乐。

&rdo;

&ldo;真正的音乐……那一定很值钱吧？&rdo;

玄奘明智地闭上了嘴，把老板扔在车旁加油，自己钻进加油站的小超市转来转去。

一会儿工夫，他买了几袋面包、一打啤酒、一罐口香糖和两盒铅笔‐‐最后一样不是用来写字，而是用来咬的。