办公桌下发出一声惊叫，麦克波逊喘着气爬了出来，脸涨得通红。

&ldo;接线盒被硬扒开了。

&rdo;他说，&ldo;碎片还在那里。

&rdo;

他手指间夹着一小块白色的胶木。

&ldo;我不知道该怎么解释，先生。

&rdo;胡斯腾说。

&ldo;但是我们知道。

&rdo;麦克波逊说。

&ldo;那封信是邮往法国的？&rdo;匹埃尔至此一直沉默不语，现在伸长了脖子问。

&ldo;是的。

&rdo;

&ldo;您是否还记得收信人的名字？&rdo;

胡斯腾迟疑着。

&ldo;不。

&rdo;

&ldo;是不是弗雷斯卡？&rdo;

&ldo;不是，肯定不是。

否则一定会引起我的注意，我把报上登的这些人的事读了一段给山笛听。

他干嘛要写信给弗雷斯卡呢？&rdo;

&ldo;是啊，干嘛呢？&rdo;曼松说，&ldo;山笛对这段故事不感兴趣是不是？&rdo;

&ldo;是的。

他说，这一切他都觉得无所谓。

照他看，如果有用，拿一个百万富翁的钱没什么不好。

&rdo;

&ldo;对谁有用？&rdo;

&ldo;不太清楚，好像他是说黑人和棕色人。

&rdo;

麦克波逊看着曼松。

匹埃尔干咳了几声，转过头去。

&ldo;假使我说几个名字，能不能勾起你对收信人名字的记忆？&rdo;匹埃尔问。

&ldo;有可能。

&rdo;

&ldo;信是寄到尼札去的吗？&rdo;

&ldo;好像是的，先生。

&rdo;

&ldo;是维克多。

凯泽克这个名字吗？&rdo;

胡斯腾沉思着，犹豫不决。