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我被夹在欲望和痛哭之间,跑下楼,冲上马路,直到穿过地铁闸门我才意识到我忘了拿录音机。
好得很。
这下我只能回去了。
我很想就这么算了,而不是回去再面对她。
我转身爬上通向街面的楼梯,这时候地铁来了‐‐真是火上浇油。
乘客也许会在经过时指着我嘲笑讽刺。
我一边咒骂自己,一边急急忙忙回去,重新爬上两层楼,努力平复呼吸,驱散我过热的大脑里绽放的画面:跪在地上的姑娘,恳求的眼神。
上次别人叫我&ldo;先生&rdo;是什么时候?
门和我离开时一样开着。
&ldo;桑德拉,&rdo;我喊道,&ldo;还是我。
对不起,我忘记了录音机。
&rdo;我气喘吁吁地走向她的卧室,用指节敲敲门框,&ldo;哈啰,哈啰!&rdo;随后走进房间。
我站住了,仿佛不小心进错了房间,进错了公寓,进错了世界。
我描写过多少次恐怖和血腥的场面?数以百计。
必须承认,我时常因为懒惰或赶时间而使用&ldo;无法描述&rdo;和&ldo;超越言辞&rdo;这种字眼。
然而,描述暴力的词语往往很简单,容易掌握,连孩童都认识。
真正难以接受的是这些词语激发的念头:我们难道就是这些材料造成的?我们体内也都是这个样子?
有一次夜里我睡不着,编造了一整套艺术理论,大体而言就是提醒健忘的意识记住最基础的事实:我们漂浮在水里,围绕太阳旋转,我们从女人的体内出生,身体里是血肉和骨骼。
没多久以后的某一天,我们就将死去。
因此,此刻我跨入布鲁克林的那扇门,我不但吓得说不出话(要我写书,我多半会这么描述),而且被一个最简单但我无法理解的英语短句打得无法说话、无法呼吸、无法思考:桑德拉&iddot;道森死了。
她赤身祼体地倒吊着,不过第一眼很难看清楚,因为她缺少了头部。
她的双脚被捆在一起,挂在天花板的吊扇上。
她的躯体被切开,皮肤翻开,不知怎么和双手连在了一起,像是长了一对翅膀。
她的脖子还在滴血,就像断裂的水管。
这时,就仿佛我真的置身于一个故事之中,桑德拉的尸体开始缓缓转动,像是马戏团的杂耍艺人,吊扇叶片开始旋转,尸体也越转越快。
我明白这代表着什么‐‐有人打开了开关‐‐我突然感觉房间里多了一个人,就在我背后的门口,我开始转身,但动作慢得可怕。
然后就什么也没有了。
我在地上醒来。
大约失去了十五到二十分钟。
被打昏之前,我吓得甚至感觉不到恐惧,就仿佛我胆怯的意识跳出来抛弃了躯体,而躯体为了保护脆弱的心脏主动关机。
推迟降临的惊恐一股脑砸在我头上。
我睁开眼睛,看见自己在什么地方,着火似的跳起来拔腿就跑,穿过公寓,冲下楼梯,来到马路中央。
盲目而麻木的惊恐催着我继续奔跑,来到路口,我喘不上气,终于强迫自己回头张望,像是害怕那幢楼会立刻爆炸。