&ldo;放轻松点，霍华。

你有见过蜜蜂会螫花朵吗?应该听都没听过吧?&rdo;

&ldo;你看起来一点也不像花。

&rdo;

他大笑起来。

&ldo;你以为蜜蜂知道花长得什么样子吗?才不呢!门儿都没有!它们根本不知道花的长相，就像你我没听过云的声音一样。

它们只知道我的气味是甜的，因为我的汗水里有甜味……你知道吗，汗水里有三十七种味道。

&rdo;

他的话停顿了一下，若有所思地想了一会儿。

&ldo;我得先自白，其实我是很小心的。

为了把我的手汗弄得有甜味，我昨晚在飞机上吃了一盒樱桃巧克力……&rdo;

&ldo;我的天啊!&rdo;

&ldo;我来的时候，在出租车上还吃了一大堆泡芙。

&rdo;

他把另一只手伸进盒内，轻轻把蜜蜂拨去。

我看见他后来伸入的那只手又缩了一下，等他把盒子盖上后，我才松了一口气。

然而，他的双手各肿了一个疱：左手肿在手掌中央，右手则肿在生命线的根部。

他虽然被螫了，但也表演够了。

盒子里至少有四百只蜜蜂，但螫他的只有两只。

他从牛仔裤袋里掏出一对镊子，走到我的书桌前，把桌上我写的稿子推到一边。

&ldo;又写了什么好东西了，狗狗?&rdo;他随口一问，而我整个人却像被电到似的。

他最后一次叫我&ldo;狗狗&rdo;是什么时候?他四岁时?还是六岁?该死!我竟然忘了。

他正小心翼翼地用镊子挑出左手的蜂刺，我看见他挑出一小根像鼻毛般的刺，然后丢进桌上的烟灰缸。

&ldo;我在写《浮华世界》的评论。

&rdo;我说：&ldo;鲍比，你今天到底是来做什么的?&rdo;

&ldo;你能帮我把右手的刺挑出来吗?&rdo;他问，把镊子递给我，伸出右手，脸上带着腼腆的笑容。

&ldo;我以为聪明的人双手也该够灵巧，但是我左手的智商始终是零蛋。

&rdo;